Plus souvent que les heures n’hibernent et ne s’épanchent
au fond de soi, lentement, l’une à l’autre s’articulant, voici que résonnent

Bach et Haendel comme avant une longue maladie, comme après une mélodie 
que la douleur a inspirée, quand toute souffrance a cessé. 

Le téléphone ne sonne pas, nulle voix ne coule profonde dans la chambre
pour y bouleverser l’immobilité des meubles,
des livres, et des centaines de carnets de notes.

Telle est la paix, toujours presque insupportable tant elle est sensible,
quand le lendemain est peuplé d’anges,

d’êtres chers disparus, recouverts de nuages, et des regards de tant de dieux,
impitoyables, paupières toujours à demi closes, ces yeux

qui ont les couleurs et les visions que la voix des amis a égrenées
derrière elle, avec leurs parfums d’horizons lointains.