Après Octobre sur le bord inférieur du calendrier
commence le vide. Peu importe de quelle

humeur il se comblera. Sang sacrificiel
fumant du soleil, par dessus la forêt de sapins

souvent parfois les jours d’hiver, quand les coups
de l’horloge en haut du mur ralentissent, indistinctement,

devant l’absurdité déchirante de leur mystère. Ou encore
et tout aussi bien quand la lune lève sa calotte écornée,

sa grande calotte austère et monocorde par derrière la même
forêt de sapins  le soir venu, quand la pénombre

caresse son front, et le mien. Quand nous opinons
du chef, comme les vieux sages,

en chœur de temps à autre. Quand les yeux se ferment
et quand s’ouvre à nouveau l’intelligence 

des choses simples qu’ils retiennent, et la paix,
obstinée, absolue, certaine.

Dans le souffle du ciel étoilé, logée
dans les siècles insupportables.

Cependant que s’avancent en dansant le Grand Ours, 
le Chien Courant et le Cygne, dont nous nous moquons bien.