Doch der Morgen wird nackt hell, die teure addierte Leere
der Urelemente. Wird still. Denn er bemerkt nicht,
wer sich darum kümmert, und in wem sich dieser
Wachwechsel fortsetzt.

Erzählt, aus wie wenigen Stoffen die Welt durch Zerlegung
aufgebaut ist.
Hier, genau in dieser zugigen und flüchtigen Begebenheit.

Grabsteine ragen mir entgegen. Windige, ablehnende
Panzer,
sie wüßten, wie ich mich hier gehe, in der Vorzeit, über meine
Tage hinweg.

Am Ufer ihrer Vergleiche und Informationsreste, und das
Meer
gibt es nicht mehr, das Wasser, dem man sich ebenso
unbewaffnet ergibt.

Es ist Herbst, die überreife Kalenderzeit. Die harte Zeit der
Angst vor
wortreichem Hunger und der Haushaltsgesetze, sonst ist
nichts zu sagen.

Nichts zu tragen als des Todes stilreine Macht.