Du zählst die Schuppen des Fisches wie helle Münzen
sie bringen Zinsen auf einem Stein, kleine Prozessoren des
Lichts.

Die Gedärme, die zerplatzte Haut der Schwimmblase, und
in den Quasaren der Nieren
das dichte, Dunkelheit atmende Echo, die Kiemen.

Alles in deinen Händen. Sie sind noch warm auf dem Rasen.
Du zählst auch sie, irrst dich, beginnst von vorn und zählst.

In jenem Traum fragst du, warum so wachend schlafen,
wo doch auch diesem Traum nicht gelingt, deutlich zu sehen:

dich und am wenigsten uns beide.

Das Lächeln des Hechtes endgültig gefroren, rückt keinen
einzigen
Haltepunkt oder Rückwärtsgang mehr weiter. Die Augen
himmelweit,

der aufgeschnittene Bauch, stützen sich eher auf Wahrheit
als das leere Geldbeutel.

In der Hosentasche brausen seine still gewordenen Scheine
und Münzen
noch immer nicht auf.

Flossen und Schwanz in der selben Stellung erstarrt, wie
blecherne
Wetterhähne und Fahnen, dann, wenn der Wind geht,

dessen schneller Name kürzer und kälter ist als der auf
Halbmast geflaggte.

Wäre. So lau, daß es, wenn er auf die Haut träfe, sich nicht
wie die eigene oder die Haut eines anderen anfühlen.