Die hellen Perlen der Wassertropfen schimmern im Spinnennetz,
an der Wäscheleine, gewunden aus dem Sturm in den ruhigen Morgen.
Und es ist still.
Die Sonne flattert als Weberknecht in seine müde Mitte,
verschlingt ihre nachtfeuchte Beute.

Bis es Mittag ist und nichts weiter geschieht.

Die Johannisbeersträucher wüteten im dunklen Wind
wie Zelte grob
zu viele Schläfer halten.

Sie Zeugen in der Erinnerung noch immer ihre Nachkommen,

die geboren wurden vor Jahren, als das Land kalt war
und im Lager die Fleischbällchen auf dem Teller

aussahen wie Eulengewälle.

Die Hysterie eines Vogels, die anfängt,
eine neue Interpretation zu fordern,
und dann in einem Eichhärnchen der Sturz der explodierenden Zeit durch den Rasen
sie bezeugen, daá irgendetwas unbedingt existiert.

Es hat eine Stimme mit meinem Geruch,
eine mit meiner Farbe belichtete Miene.