Quando l’Anglia Azzurra parcheggia in uno spicchio di luce

e inizia a fiammeggiare, i nomi ritornano nelle cose.

Quando un bambino è un bambino e sbircia

il giardino tra le lamine di una veneziana,

i nomi sono già nel profondo delle cose.

Quando l’oscurità legge il fuoco nero

e sparge i rami di ginepro sulle soglie,

i nomi nuovi e le cose intravedono la luce del giorno.