— Jusqu´où va cette rue noire? Elle ne mène nulle part.
— Je te remercie d´avoir accepté de marcher un instant à mes côtés.
"Je te remercie d´avoir couvert ton visage et respiré tout bas."

Ni l´un ni l´autre ne parlent. Pourtant quelqu´un parle, une porte
     cochère qui sait.
Effarouchés nos oiseaux ont fui vers la forêt ou jusqu´aux écueils
    marins du large.
Ce n´est pas la nuit, ni le temps de dire quel est cet instant du jour.

La lune est là-bas, le soleil et les étoiles. Dans les gouffres de la terre
    une rame
de métro fracasse le silence. Un cœur, dans ta poitrine, ou est-ce le
    mien qui bat
soixante puis trois mille six cents fois?

Le temps est donc à nous. Bien que derrière l´horizon et le savoir
comme la Muraille de Chine, les Andes, le Monolithe Céleste semble
    exister,
il ne bouge pas, profondeur indicible ou surface de l´inexistant, qui
    jamais ne se laisse
toucher par la pensée, et que même les canons de la peur n´atteignent
    jamais.