The angel of night
is loitering on the stair
waiting the rear
and, pack on back, with her dirty nail
        digging in her pretty ear

and she´s come with a consignment
of eternal hot water and beds
supplies of teeth and legs
and strong nerves for nervous people
        who´ve lost their heads

         and this is the way this Christmas Eve
                 at eleven fifty-seven –
         dustbin lids go off with loud reports
and a hundred drunks are rising
                             with no passports
                                    straight into heaven