Det är det täta, tunga
och det lätta, syrerika;

att jag inte kan skydda mig,
att jag tar dig till mig
och ger mig till dig
med färre galler, och
en dörr på glänt till självet.

När din mage inte längre
är rund och nyvit som ett fat,
skall jag berätta hur du föddes,
att det var julafton och
att personalen bar röda luvor
och doftade glögg. När
du blir äldre skall jag
älska dig som en rostande
bil dyrkar sin förare när
den körs in i minnets garage, som
en länge bortglömd matburk
älskar skeden som en gång
grävt i den. Detta
är det anrikade, tunga;
bärandet av fortsättning.