This parting of ours, how many have there been?
Every time it is equally unusual,
the smokeblue of heart
alone moves blood.
These verses are not lyricism
but brutality.
One step from suicide
to exchange one's life with verse,
a dubious exchange:
I play myself.
How long this time?
The scent of winter in a rose is lovely;
I cannot write without our separations.
I don't long for you,
but without longing
I lose my voice.

That is how in an embrace death and loneliness
gave birth to truth,
but even that fell off a shoulder
so that I would get what exists.
I don't long for your small lights,
you carry them like shields.

How many times did you separate from me?
The Wolf-bride doesn't miss a singer
on her body pierced like a sieve,
light looks through the cavity that is my heart,
Northern Star from behind drooling clouds.
This parting of ours, what number is it? I don't know
the melody of the useless song
in which I get everything
the way I get myself.