Der picklige Narziß hat, scheint’s,
sein Antlitz im Erbrochenen betrachtet,
verschläft sein Pfingsten zwischen blauen Veilchen.
Der Greis hält Wache an der Ufertreppe,
streut hartes Brot vor der Propheten Schar:
Die Möwen tauchen in ihr Spiegelbild,
blickt man das Wasser an, bewegt es sich,
die Scherben von zerschellten Flaschen glitzern.
Kein Ort, an den man sonst noch gehen könnte,
keine Menschenseele weit und breit.
Nur der „Wild Turkey“ kollert, flattert in den Händen:
Gott flucht und fängt den achten Tag
am Tokoiufer an.