Am Hobel des Zimmermanns ringeln sich Späne,
gedrillten Faden führt die Nadel
Stich um Stich in den Stoff.
Bald schlängelt auf dem Musselin sich die Ranke,
der Ton auf der Scheibe stellt von Drehung
zu Drehung mehr als Kelch sich dar.
Im Kern jeder Zelle vereint 
zur Spirale sich Base mit Base,
das Blut bei jedem Umlauf spült
den runtergekommensten Hafen noch:
Schiffe löschen ihre Last,
die Passagiere wechseln,
im Kielwasser wirbeln
Malaria, Babesia, Borrelia, Ebola.
Schiff um Schiff legt an,
wird geleert, gefüllt.
Eine Prise Panama bringen sie,
ein wenig Assam, Madeira,
Banane und Tee und Wein und Loppi-Kartoffel
tanzen ihre Orgien in meinen Hafenspelunken,
lieben sich, kriegen Kinder:
meine Nägel wachsen im selben
Tempo wie die Kontinentalplatten
in ihrem Tanz sich drehen
voreinander weg, aufeinander zu,
der Grund des Atlantiks reißt auf,
Feuer sprüht aus den tiefsten Gräben des Meeres,
am anderen Ende des Erdteils
erzittern Gebirge, krümmen Gesteine sich auf,
ein Beben schleudert, eine Handvoll Späne,
ein Dorf in die Luft.