Di notte, nel momento più luminoso del giorno,
vanno alla deriva ignari della sponda 
le scintille della luna nelle mie vene,
zattere smarrite di Tuonela, fiume della morte.

Giaccio supina in un laghetto d'argilla,
la testa, le braccia
  per metà al di là della mia ombra:
si frammenta, svolazza un debole riflesso,
limite estremo.

Se mi vedessi adesso --
dal muso, dalla fronte cola il sangue della palude:
cambiai il modo di vedere il mio riflesso,
guardai là verso l'universo
da dove nell'oscurità delle pupille
il tempo guarda fisso con la sua unica, luce.

Se mi vedessi adesso
  per metà al di là della mia ombra,
vedresti la luna piena come l'aureola
attorno alla testa infangata:
ad ogni battito del cuore
  danzerebbero nelle vene le scintille,
zattere smarrite,
attraverso il fango, l'illusione
dalla terra verso la luna
e ritorno.