La notte autunnale si ferma quando mi fermo io,
la luna, mio carceriere, aspetta ferma al suo posto
quando guardo casa di mia nonna
                                        ancora un volta:
come una lingua tra le fessure dei denti,
come impronte sul mio viso
ricordo ogni suo angolo.

Nel corridoio mani di una fiamma Sylvania splendono sui vestiti da lavoro abbandonati,
la sciarpa della nonna appesa
odora di sudore di fronte e capelli,
il frangivento del nonno con scaglie di pesce.
Suono di alluminio dalla maniglia della porta,
l’odore del caffè, del tabacco – 
coniglio arrosto nel forno!
La luce del cortile, usata per scivolare sul sentiero che porta alla sauna, accovacciata piatta in una pozzanghera come un embrione
nei miei stivali rossi, io.

Le ore non erano misurate da un orologio, il denaro non aveva valore.
Le mucche esistevano perché erano gentili se solo il loro respiro
spirasse nei miei versi!

Solo un vento ormai privo di abbracci
soffia in un  sospiro nel cortile,
solo la Sposa del Lupo vaga ora
cercando il suo amato:
un fulmine nero è divenuto una frattura
nel muro del focolare,
tende scolorite, ali senza angeli
ondeggiano in una folata di vento.
Dove trovo il mio amore?
Come il muschio mi accoglierebbe 
nelle sue braccia!
Ascolta, morirò 
prima di mia madre.
Prendimi adesso. 
Non avrai nient’altro.