Vor hundert Jahren baute man das Haus.
Als es fertig war, warf der Schmied seiner Frau
die Schnapsflasche an den Kopf, der ans Ofeneck schlug.
Ich bin ein nykomling hier, kein dunung,
Neukömmling, bestimmt kein Daunenküken.
Schnitter bin ich, Mähder, der Weg von hier führt
nur gerade rücklings auf den Himmel zu.
An der Balkenwand weidet ein Tier in sein Fell eingezäunt,
schlafen in ihren Büscheln Flachs, 
alle zarten getrockneten Blumen,
und im Winkel tastet eine Holzhand nach der Decke,
wo das himmeli vor sich hinschwingt wie im Takt nächtlichen Weinens.
Und über den Hofbüschen und –bäumen schweben
als Regenwolke die Geister verstorbener Schafe, geschlachteter
Puter, unterm Gras hervor singen die Gräber so vieler Hunde, 
die dunklen Wurzeln des Baums ihren kargen Gesang.
Die Winterkerzen brennen ums Haus,
Hundeknochen wuseln, eine vertrocknete
Mittsommerrose klopft an die Fenster.
Hier säe ich Hass und ernte Sturm.
Der Ertrag ist reichlich, der Ort heilig.
Trittst du ins haus, schleifst du
nasses geschnittenes Gras mit, Schnee.
Ziehst du die Schuhe mitten auf dem 
Fussboden aus,weinen sie da noch lange.