Den frusna trädgården väntar på en ny blomma.
Väntar, som frusna möbler väntar
på erfarenheter som omkullkastar de tidigare
och formar ett "revolutionärt" liv:
fullt av hopp, med få upprepningar.

Tingen vet, hur form följer av materia,
men nu är de frusna,
deras smidighet den minsta möjliga -
och vinterns skepnader, som sitter på trädgårdsstolarna
är antaganden, ljud utan rörelse.
En päls som emellanåt knakar, en ärm som knarrar,
en isknypplad spets
och en sko som slinker in under snön som en skrämd sork.

Den frusna trädgården väntar på en ny blomma,
väntar på snön, blomman, snön,
tills ingen längre ser någon skillnad.
Av blomningen följer djupfrysning,
av djupfrysningen rodnad
och hjärtat kommer aldrig att mjukna,
fröet aldrig att krossas i födelse,
och gudsbilden, den är odödlig.

Allt hopar sig, men på vems axlar?
När du anlände
fann du, eller anade, en älg under trädgården.
Dess krona ett fruktträd.
Under ytan en klar låga.
Över pannan ett tungt moln.
En oskuldsfull blodlönn sipprade mellan ögonen.