Excuse me, I have to get off.
I think I have got lost

in the wrong novel, or am I
in a weekly magazine? I get off

the 66 bus and walk across Västerbro Bridge
through the park and along the lake,

drink a Vichy Nouveau, the terrace
is almost deserted, the sky overcast

and the wind cold, by the table peck
young wagtails that do not yet 

have clear markings, pale grey
as though they had been lying in developer

gone wrong. One day
I wanted, I wanted to be, to be

someone else. So many
summers that went by, so

many summers that I 
went, went far far away 

in expectation, floating. Now I take
the 48 home. A little girl

gets on with me, rushes
through the bus, rejoicing

“I got the last window seat!
Life – a treasure!”