Hon sitter på kaféstolen med alla havets färger i sin dräkt
när en förbi-ilande bils ljuspelare når henne
med farten av lutande bokstäver som glider över spegelns kant
i det ögonblick när mitt huvud höjer sig över fatets sovande visare
bugande som en ranunkel:

grått: hoppas inte
bladgrönt: mirakel mottages
Himlens azurblåa: se mig -

Klockans glas är öppet,
fågeln har flugit sin väg med timmarna i sin näbb.
Vad gör jag här,
och varför valde du just denna tidpunkt för vårt möte,
och var är mina ansikten,
ansikten - var? Och vad är det förflutna
(arbete, servitören nickar och sveper pengarna ner i sin ficka)

smultna klocktavlors babel?

Och undret sker: hon skickar i flykten mig sina ögons stenar
som hon med egna händer täljt av lapis lazulis.

För fågeln är inte i kameran utan i blicken,
och vad är tiden, jag ser henne försvinna i någon annan
som är vackrare, (ack så mycket vackrare),
och hon finns inte längre, stolen finns inte längre,
hon är lycklig utan sin kropp
och förbereder sig på att återgå till sin ursprungliga form:

små sjöstjärnor skälver på hennes ögonlock
innan de faller tillbaka ner i ostronsoppan

i kaféets stol kommer hon att åter förvandlas till syre och väte.