On days just like these,
these days of sturdy life,
when the sun is a vast room
into which you throw the mud that has
accumulated on your tongue in steps
and blows to whose beat
you have spat your teeth
and your blood, turned to vinegar,
from the cask of your oaken life,
whose night it is,

hooped with iron.

So that you could, in the light time,
spin on your axis
and beat an iron rhythm
on the golden parquet,
as the infallible sea propitiates
the agony of temporality
that bivalves and tubs
gulp into their lungs as if by mistake
on days like this
that you are living here,

under the dance-floor sky.