Nur eine Woche blühen jene sahnigen Blumen,
wegen denen ich zurückreise.

Die Felder wogen,
Ähren, die ich nicht unterscheiden kann.

Das Brot war nicht warm

es lag noch feucht auf dem Feld
schäbig, schief.

In diese Landschaft grabe ich mein Loch
als ob ich etwas zu sagen hätte.