Elles ne fleusrissent qu'une semaine ces fleurs crèmeuses
pour lesquelles j'ai fait le voyage.

Les champs sont murs
débordant d'épis que je ne reconnais pas.

Le pain n'était pas chaud

il gisait encore humide sur la terre,
misérable, accablé.

C'est dans ce pay que je creuse mon trou
comme si j'avais quelque chose à dire.